E frig.
O iarbă crudă care se teme să fie
Verde.
Au venit berzele.
Cuibul regăsit nu mai are brațe primitoare
Pentru viitorii pui.
Niște păsărele bezmetice cântă.
Trilurile rătăcite zac aruncate pe ici, pe colo,
Cu teamă.
Gainile se ouă.
Viața inutilă din gălbenușuri este aruncată
În post.
Căldura e rece.
Poate este, sau poate nu este
Primăvară.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Nu ezitati sa va expuneti parerea, viata e scurta:)